Je suis l'excédant d'une chair, la sangsue mammaire, les nausées du matin, l'anémie du premier corps. Je suis l'expression étouffée de ses yeux verts, le contraire de ses formes. Au centre du corps il y a la trace, la cachet, la preuve, quelque chose de fâcheux, l'erreur, le poinçon. Ma première dépendance, ma première voix, et ce nombril. On lui dit cela ne passera pas, vous êtes trop étroite ; je suis la fille des douleurs syncopales, l'enfant des portes closes. La peau fine qui glisse vers l'issue, les os de papier mâcher qui roulent. 10 Juillet. La clavicule gauche brisée. Une déchirure rouge. Je suis l'avortement du dernier recours, l' été crispe ma vue, le corps fragile de la nouvelle heure, les poumons épurés du monde, les doigts vierges. Ma mère et son corps essoufflé, mutilé, l'enfant fouet, l'enfant pressé, celui qui froisse. Je suis le poids de ses cernes, la graine d'une fleur éclose et grasse.